Lisbonne s veil doucement, un murmure rauque s insinuant entre les volets. Dans la brume matinale, la silhouette de la Tour de Bel l m se dresse telle une sentinelle oubli e9e, veillant en silence sur les courants qui usent le Tage. Du haut des toits rong s, la ville respire un rythme intangible, et moi, je suis son ombre ail e9e.
Je m appelle Bela. Je suis une petite mouette, et mes plumes connaissent les vents qui traversent le fleuve et la chaleur des tuiles blanchies du Chiado. Ici, Lisbonne, les hommes vont et viennent avec leurs secrets, et moi je les ecoute depuis mon perch oir. Ce ne sont pas……
